Hace dos años falleció mi padre. Era un hombre atento y bondadoso. Dirigía una gran empresa, poseía varias tiendas y estaba construyendo un futuro seguro para mi hermano y para mí.
Hace siete años, su vida dio un giro. El diagnóstico fue como una sentencia. Al principio, teníamos la esperanza de que el dinero ayudaría — después de todo, la medicina había avanzado mucho.
Buscamos a los mejores especialistas y gastamos sumas considerables sin dudarlo. Estábamos convencidos de que vencería la enfermedad. Pero ni siquiera él podía luchar solo.
Cuando los médicos finalmente dijeron que ya no había esperanza, mi madre se fue.
— ¡Entiendan, no puedo verlo morir! ¡Es demasiado difícil para mí! Todavía soy demasiado joven para cuidar constantemente a un enfermo — dijo sin intentar ocultar su egoísmo.
No me sorprendió. Mi madre siempre había vivido para sí misma. Era diez años menor que mi padre, lo ayudó un poco en los negocios al principio, pero pronto perdió todo interés.
Ni siquiera se ocupaba de la casa. Era mi abuela quien cocinaba y limpiaba. Y mi madre… vivía entre salones de belleza, gimnasios y viajes. Mi padre lo sabía todo, pero la amaba.
Cuando se volvió completamente dependiente, me mudé con él. Mi hermano y su esposa ayudaban todo lo que podían. Solo mi madre estaba ausente. Pero seguía pidiendo dinero.
— ¿Por qué le sigues dando dinero? — le preguntaba a mi padre. — Te abandonó en el momento más difícil.
— Es mi esposa, la amo. Ella también sufre, es su manera de lidiar con la desgracia — respondía con calma.
Después de su muerte, mi madre no nos llamó ni nos visitó. Incluso pensamos que nos había borrado de su vida. Pero en cuanto se enteró de que mi padre nos había dejado todo a mi hermano y a mí, y nada a ella, reapareció de inmediato.
— Ya no tengo dinero — dijo sin ninguna vergüenza. — Tienen que hacerse cargo de mí.
— ¿De dónde sacas esa idea? — preguntó mi hermano.
— ¡Su padre lo habría querido! ¡Siempre cuidó de mí!
— Lo siento, mamá, papá ya no está, y yo no seré tan generosa — respondí. — Gánate la vida tú sola.
Gritó. Nos acusó de ser desagradecidos, dijo que nuestro padre nos habría condenado, que éramos injustos y crueles. Discutimos. Ya no nos llama.
Y ahora no sé qué hacer. ¿Perdonar? ¿Cerrar esa puerta para siempre? A veces pienso que si mi padre estuviera vivo, sabría encontrar las palabras adecuadas. Pero hoy, la decisión es nuestra.